Gedankensalat

Antworten nur in meinem Kopf.
Deutlich, aber nicht erkennbar,
die Anordnung ersetzt die Fragen.
Fremde Stimmen flüstern mir zu,
nicht von hier, unbekannt.
Ein Teil von mir, ein anderes Ich,
gegenübergestellt, komplettiert.

Mein Instinkt, mein Verstand –
mein Wegweiser.
Yin und Yang verschmolzen,
Schwarz und Weiß entpuppt sich als Grau.
Mein Zauberer, mein magischer Kompass,
meisterhaft, namenlos,
rein wie eine Flamme.

Augen weit geöffnet,
sichtbar geschlossen,
all-sehend, ohne Licht.
Reflexion im Spiegel,
Glaubwürdigkeit eingefordert.
Bin ich uns oder bin ich dir?
Bin ich der Mittelweg, ein Kompromiss?

Gedanken ausgefochten,
unsichtbar, nicht existent.
Kein Fluss, nur der Strom,
der Schlüssel zum Weiterfließen.
Ist vielsagendes Schweigen,
nichtssagend über Wissen,
das Ende von Endlos?

Die Zeit verliert ihre Sekunden,
Reise durch das, was ist.
Endgültiges Ziel unbekannt …
Fliegen ohne Flügel,
atmen ohne Luft.
Einbildung erwacht zum Leben,
zurück, wo alles beginnt …
Endlich angekommen!

© by AH.2025

Und wenn –
am Ende des Weges –
die Zeit verrinnt,
wie letzter Regen
im staubigen Land,
dann lasst mich los.

Nicht wie man etwas verliert,
sondern wie man etwas
zurück in den Kreis gibt.
Leise.
Langsam.
Mit geöffneten Händen.

Ich war hier.
Mit meiner Stimme,
meinem Schweigen,
meinem irren, zärtlichen Herz.
Ich war
wie ihr.

Im Fluss des Lebens
bin ich geschwommen,
getrieben, gestürzt –
und manchmal:
getragen.

Jetzt zieht er weiter.
Ich löse mich,
wie Licht im Wasser.

Zwischen Leben und Tod
liegt ein Schleier –
dünn wie ein Flüstern der Luft,
schwer wie ein Geheimnis.

Wer ihn berührt,
spürt den Kuss der Ewigkeit.
Wie ein Atemzug im ersten Licht.
Wie Klang nach dem Lied.

Doch was war,
bleibt.
Die Wärme einer Hand.
Ein unausgesprochener Blick.
Die Spur eines Gedankens
zwischen zwei Seufzern der Zeit.

Sagt nicht:
„Er ist gestorben.“
Sagt:
„Er ist jetzt dort,
wo das Unsichtbare
beginnt, zu leuchten.“

Ich bin nicht mehr Teil
eurer Tage,
doch ich bin
nicht nichts.

Ich bin das Echo
eines letzten Wortes.
Das Schweigen
zwischen den Liedern.
Der Hauch,
der das Blatt bewegt,
ohne sich zu zeigen.

Und wenn ihr mich vermisst –
geht hinaus.
In die Wälder.
An den Fluss.
Dorthin,
wo die Welt nicht spricht,
aber alles sagt.

Und wenn ihr geht –
irgendwann –
werdet ihr mich nicht suchen müssen.
Ich werde schon dort sein,
wo Wege aufhören,
und Nähe beginnt.

Denn alles ist ewig.
Nichts geht vorbei.

© by AH.2024

Sie folgen den sich windenden Ästen
meines Verstandes
und schöpfen ihre Nahrung
aus den schattenhaften Wurzeln,
die tief in den verstummten Gewässern
meiner bittersüßen Vergangenheit
verankert sind.

Wie ein bunter Schmetterling
taumle ich hinter der Liebe her,
auf der verzweifelten Suche
nach dem Göttertrank,
der die Wunden heilt.

Ich dünge das Ewig-Bittere
mit reinem, süßem Licht
und übertöne das dunkle
Säuseln in meinem Kopf
mit einem fröhlichen Lied,
das den Schmerz vertreibt.

Doch ich frage mich,
ob die Magie des Moments
ausreicht für einen Sieg,
der länger währt
als die flüchtige Schönheit
einer frisch gepflückten Blume
vom Wegesrand –
die bald verwelkt und vergeht.

Ich spüre das leise Rieseln
der Zeit auf meiner Haut.
Verlorene Sekunden
wie splitterndes Glas
im ewigen Kreis meiner Gedanken.

Jede Hoffnung,
die zu hell brennt,
hinterlässt Schatten.
Jedes Lächeln,
das zu lange schweigt,
wird zur Maske.

Und dennoch bleibe ich stehen,
blinzle ins Licht,
das mich blendet und wärmt –
und frage die Stille,
ob sie mir noch eine Antwort schuldet.

© by AH.2025

Wenn die Nacht sich senkt,
senkt sich auch etwas in mir –
eine Bewegung nach innen,
leise, fast unmerklich. Kein Vorhang,
kein Donner, nur ein samtenes Dunkel,
das sich ausbreitet, als hätte es
dort immer schon gewohnt.
Die Dinge sind noch da,
ja – Tisch, Atem, Gedanke –,
aber sie verlieren ihre Kanten.
Vielleicht ist es das, was wir Hölle nennen;
eine Welt, die nicht mehr weiß, wer sie ansieht.

Ich spüre die Zeit, nicht als Fluss,
sondern als Raster – Stunde für Stunde,
gleichmäßig und ohne Erbarmen.
Kein Aufschrei, kein Innehalten.
Sie geht weiter, als hätte sie ein Ziel,
das niemand kennt.
Minuten schleppen sich durch mich hindurch,
schleifen das Denken, das Fühlen, das Ich.
Es gibt nur noch den stillen Takt
eines fremden Herzens.

Was mir begegnet, wenn alles schweigt,
ist kein Dämon, keine mythologische Figur.
Es ist das Echo meiner eigenen Vorstellungen –
Leid als Spiegel, Schatten als Kind des Gedankens.

Ich versuche, mir zu erklären, was ich fühle.
Aber Worte lösen sich auf wie Nebel.
Vielleicht ist der Schatten nicht das Fremde,
sondern der vertraute Teil von mir,
der zu lange im Licht gestanden hat.

Ich sitze da und warte.
Auf nichts Bestimmtes.
Die Stunden schleichen,
wie Paragrafen, einer nach dem anderen,
unaufhaltsam, unbeeinflussbar.
In der Kälte, die nicht von draußen kommt,
sondern aus dem Innersten meines Körpers,
meines Denkens, meines Gefühls.
Eine Kälte, die nicht friert, sondern auflöst.

Die Schatten tanzen.
Das Dunkel spricht.
Meine Seele fröstelt.
Und ich höre sie schreien:

„Ich bin noch da.“

© by AH.2025

Unerklärliche Angst –
als gäbe es keinen Morgen mehr.
Die Luft: schwer,
in schwarze Trauer gehüllt,
wie ein Mantel, der zu eng sitzt.

Dunkle Nacht,
leere Straßen,
Lichter erloschen.
Niemand,
der meine Fragen hört,
niemand,
der mir ein Gesicht zurückgibt.

Nichts erwacht.
Die Vögel schweigen
wie Erinnerungen,
die man zu oft beschwieg.
Weiße Wolken
haben das Weite gesucht –
und die Stadt regiert
von Schattenlosigkeit
und stumpfem Licht.

Echos hallen
aus Räumen,
in denen einst Hoffnung wohnte.
Verblasste Träume
treiben wie Papierfetzen
durch mein Inneres.

Verlorene Stimmen
flüstern von gestern –
doch die Zeit
bleibt stehen,
so gnadenlos still
wie der letzte Gedanke
vor dem Erwachen.

Pflanzen welken
wie mein Wille zu fühlen.
Keine Passion,
keine Lust,
nur ein Driften im Nebel.

Die Geisterstadt
trägt meinen Namen.
Das Leben:
ausgelöscht
in der Dunkelheit
zwischen zwei Pulsschlägen.

© by AH.2025

Langsames Abgleiten
in die Tiefen
meiner ruhelosen Seele.

Liebe empfangen,
Liebe geben –
es gelingt mir nicht.

Zärtlichkeit prallt ab
an dem Panzer,
der mein Herz umschließt.

Der Tag ist so dunkel
wie die tiefste Nacht,
kein Licht weist mir den Weg.

Auf der Flucht
vor der gnadenlosen Wirklichkeit
wächst in mir
eine unüberwindbare Mauer,
gebaut aus
vermeintlichem Selbstschutz.

Verborgen
hinter finsteren Gedanken
bin ich gefangen
im schwarzen Spinnennetz meines Selbst.

Ich fühle mich wie gelähmt,
spüre nur die Leere,
die in mir wohnt –
kalt,
unendlich.

Doch eines Tages …
ja, eines nicht allzu fernen Tages,
erhebt sich der Phönix
wieder aus der Asche.

Und Liebe wird blühen
wie ein neuer Morgen,
der die Dunkelheit vertreibt.

© by AH.2025

Das zarte Spinnengewebe in
meinem Kopf fängt die Stimmen
aus den dunklen Nischen
meiner Seele auf:
lebendiger Staub aufgewirbelt
durch ein unerklärliches Pochen …
und obwohl längst fortgegangen,
bleiben vage Abdrücke,
wie auf einer leeren Matratze,
sowie in den Fragen, die ich in deinen
Augen gelesen habe.

Serene Stille umringt mich,
in ein wortloses Gespräch mit
lautlosen Stimmen in meinem Herzen,
übernehmen Gefühle die Macht.
Das Feuer der Sehnsucht brennt;
ein faszinierendes, unangenehmes
und gleichzeitig süßes Gefühl.

Auf einem Ausflug durch den farblosen
Scherbenhaufen meiner Seele
verblassen nach und nach die
Konturen, verschwinden die flüchtigen
Nebel der Geschehnisse.
Ich irre, wie durch finstere Nacht,
an den beschlagenen Fensterscheiben
meiner selbst entlang, habe deinen Schatten
auf tönernen Füßen entkommen lassen
und fürchte nun die Macht,
die mich dafür büßen lässt.

Gefangen in der Einsamkeit der Zeit,
bis alles, was gewesen ist, die
geschlagenen Wunden genesen und
ich mich mit unbeschwertem Gewissen
vom Joch der Spiegelbilder der Vergangenheit,
die nicht verblassen wollen, entledigen kann.

Um am Ende in deinem Herzen zu wohnen,
wo sauerstoffreiches Blut die Kammern heilt,
und immer wieder aufs Neue mit Liebe füllt.

© by AH.2025

Flimmern.
Der Tag dreht sich,
die Sonne bricht sich
wie Blei auf dem Wasser.

Warum
aufstehen –
wenn der Boden
schon längst bricht?

Das Herz schlägt.
Nichts davon bleibt.
Blut fließt
in andere Zeit.

Kleine Träume
verstauben
in Ecken ohne Namen,
werden Gespenster,
verfallen.

In der Nacht,
wo die Dunkelheit
auf ihren eigenen Schatten wartet,
liegt ein leises Wort,
das keiner mehr spricht.

Ein Funke –
blutrot.
Er stirbt
auf den Lippen.

Und der Morgen
verblasst
mit den Toten.

© by AH.2025

Der Sommer ging vorbei,
noch ein letztes Mal
streicht eine milde Süd Brise jauchzend
über gold`ne Zerbrechlichkeit.

Im ewigen Rhythmus der Zeit,
erglühen die Wälder wieder in bunter Pracht.
Warm-würziger Herbstduft erfüllt den Raum.
Schon bald toben nasse Westwinde
mausgraue Lüfte entlang.
Schwermütig perlen Regentropfen,
Tränen gleich, am Fenster herab.

Eos erhebt sich nur träge aus dem Hades.
In gleichmäßiger Stumpfsinnigkeit gleiten
die trostlosen Tage dahin.
Unter der tief dahin jagenden Wolkenbrut
sehen die Menschen wie Zwerge aus.
Mit vernichtender Kraft peitscht der kühle Ostwind
durch leer gefegte Straßen und lehrt uns Demut.

Der eisige Nordwind vierteilt mit
mächtigem Getöse das nun kahle Land.
Schneidend kalt stiehlt er uns den Atem.
Die geschundene Erde ächzt.
Helios bettet sich zur Ruh,
lasst mich sehnsüchtig Ausschau halten
nach der Intimität der Nacht.
Dort wo ein knisterndes Herdfeuer
gemütlich leuchtet und wärmt.